La vie rêvée des chevaux

Nostalgie. J'attelle le van. J'ouvre les portes et pousse les bas-flancs. Manoeuvre mille fois répétée. De nuit, sous le soleil, par une pluie battante, dans l'urgence ou la bonne humeur. Pourtant, cette fois-ci est la dernière. Du moins avec Figaro. C'est le départ à la retraite, c'est le dernier voyage. Ce n'est pas triste, juste une pointe de nostalgie qui s'installe déjà. Et je repense à tous ce que l'on a vécu.

Le premier embarquement en Mayenne, catastrophique : le cheval s'échappe, sort de l'écurie et va flirter avec la départementale qui longe les installations. Je crois que l'on a mis deux heures, dans la nuit noire du mois de janvier pour le rattraper.

Ce fut notre début. Les premiers mots d'une douce romance. Ensemble, nous avons appris, fait des erreurs. Nous avons essayé de les gommer, d'en faire notre force. Figaro y est arrivé. Moi, certainement moins. Mais l'homme ne possède pas la sagesse des chevaux. Nous essayons, tout au mieux, de les copier. Nous sondons leur regard et tentons de le décrypter. Leurs yeux sont comme des lacs de miel sereins. Ils savent. Nous pas.

Aujourd'hui, je suis heureuse. Non pas parce que mon cheval vieillit et que les exploits sont derrière lui dorénavant. Non, parce que, même s'il marche vers l'automne de sa vie, c'est une belle saison. Qu'il va la vivre à nos côtés. Que notre papotage n'est pas fini, c'est juste qu'on l'on va parler d'autre chose : de la douceur de la rosée le matin, du vent qui fraîchit. On peut-être qu'il ira faire une petite sieste dans la douceur du soirée d'été.

Moi, je regarderai le vent qui s'amuse à faire onduler sa longue queue grise et souple, toujours coupée au carré. Et dans son regard, reste encore cette petite pointe pimentée d'espièglerie.

Comme c'est bon que tu sois là, mon petit bolide.